Женщине не полагается влюбляться на уикенд. Ей полагается играть в игры неделями, строить планы на года и прозревать совместное будущее до могильного холмика вплоть.
А я не умею. И учиться не хочу. "Let's forget about tomorrow".
Если праздник растянуть на месяц, отвалится все. И не только в смысле физиологии (каждый может выбрать, что именно, в силу собственной
А если он для разговоров не создан? Если он красив как изваяние греческого бога и глуп как изваяние? Имеет женщина право на сладкое без последствий для фигуры?
Это не любовь. И не влюбленность. Это приступ эротикобулимии. "The people say: when you'r in love tomorrow never comes!"
Ну скажи еще раз свое тупое "Actually!" с оксбриджским прононсом, скажи. Порадуй. Ты же во всем уверен. Мир принадлежит тебе, actually. И он прекрасен, actually. И я прекрасна, actually. А уж как ты-то прекрасен! Actually!!!
Ну, а теперь иди за шампанским. Вот прям щас и иди. Можешь попозировать статями на фоне синего окна и переспросить: "Champagne?" Actually, радость моя. Шампейн и зайки врозь. Ты пиши из Миддлсекса про наш хайкволитисекс, пиши. Я дам тебе е-mail и еще что-нибудь... на память. Не, трусы не трожь. Впереди целая жизнь уикендов, трусов не напасешься. From Russia with love, а белье оставь. И иди за шампанским.
"Perhaps together we will never be again..." Не-а, never. А может, и be, бог дорог и перекрестков Миддлсекса его знает.
