То есть время от времени с наслаждением ударяться в романтическое нытье в стиле "Отчего меня, такую прекрасную, никто не любит?" - и в этом нытье выплескивать всю дурную летнюю метеочувствительную биохимию. Каковая для большинства ноющих баб и является собственно духовной жизнью.
Боги, боги мои, какого хрена вы наделили меня неумением и нежеланием моросить на головы окружающих стихами и песняками? А то бы и у меня в ЖЖ было бы не продохнуть от Цветаевой, Ахматовой и Гумилева. В обрамлении, естественно, Ротару, Аллегровой и Булановой - трех плакальщиц на могиле скоротечного чувства. Скоротечного оттого, что оно не вечно. И растянуть на две жизни одну любовь ну никак не удается, какая б она ни была резиновая.
И как только некоторым удается жизнь прожить в душевном состоянии восьмиклассницы, рыдающей над первым неразделенным "взрослым вожделением"? Как они ухитряются не повзрослеть ни на йоту, ни в каком Neverland'е при этом не нуждаясь? Неужели зеркало им так-таки ничего не навевает насчет изменений в организме, кои просто обязаны сопровождаться изменениями в мозгу?
Я так не умею. Я умею совсем не так.
e_movo, детка, ты спрашивала у тети, что есть кризис среднего возраста – по крайней мере для самой тети? Ну, общие психопремудрости на тему упомянутого кризиса ты и без меня в тырнете отыщешь. Ну, а для меня кризис среднего возраста есть время отказа от «запуска дурочки». Категорического и насовсем. Впрочем, я помню, как все начиналось.
Да-а-а, это было первоклассное оружие! Хлопая ресницами и соглашаясь в мелочах, можно было вывести на СВОЮ тропу и погнать по ней в светлое завтра кого угодно – от молодого козла до старой суки. Правда, на излете среднего возраста начинаешь понимать: за такое первоклассное оружие ВСЕГДА приходится расплачиваться – расплачиваться той же валютой, что и за власть. Собственным «я». И слишком часто хлопая ресницами, можно не заметить, что ты уже не в таких и мелочах соглашаешься с кем ни попадя, лишь бы и дальше контролировать ситуацию.
И если ты не дохлопалась еще до тяжелого эстрогеново-глянцевого дебилизма, то непременно заметишь: а песочек-то высыпается! А колба-то мельчает! Раньше всего было больше: времени, перспектив, надежд, этого самого «я» с его амбициями-планами-заделами. Хотя, конечно, и это тоже была иллюзия. Ни альпинист, упоенный суперобзором земли и неба, ни спелеолог, с трудом различающий игру света и тени на стенах туннеля, своих дорог не выбирают. Есть маршрут, по нему и топай. Упрешься в непроходимый участок – возвращайся. Вернешься – сядешь у костра, сказочку расскажешь, песенку споешь.
Так что для меня кризис среднего возраста еще и время признания: МАРШРУТ СУЩЕСТВУЕТ. А значит, можно наконец попросить гражданку Судьбу перестать хлопать ресницами и украшать свои намерения на мой счет сказочками-песенками-иллюзиями. Пусть перестанет запускать дурочку и честно скажет, куда. Ну, а ответ на вопрос "зачем?" - это уж мое дело. Потому что гражданка Судьба никогда не бывает в курсе этого вопроса...
