Инесса Ципоркина (inesacipa) wrote,
Инесса Ципоркина
inesacipa

Category:

"Гордость, обедающая тщеславием, получает на ужин презрение." Франклин

Алиса в Стране чудес

Я обещаю вам труды,
Где яд приправа, не отрава,
Харибда слева, Сцилла справа,
Болезнь души - ума забава
И всюду тления следы.
(Ну да, этот стих написала я. Ничайно. Что, страшно?)

Я все-таки долбаный control freak. Ни минуты покоя, сплошные труды по совершенствованию вселенной. Осталось только вселенной намекнуть, что вот, мол, ваше космическое величество, в таком-то городе живет Петр Иванович Бобчинский писательница одна, так она вас совершенствовать вздумала. Прикажете прихлопнуть?

Прежде чем прихлопнуть, хотя бы выслушайте, мэм.

Что вы, мисс Вселенная, сделали для того, чтобы мы, ваши уроженцы, могли бы позволить себе отпустить вожжи и ехать, насвистывая? Создали серпентарий из 666 фобий и 1001 опасности, преследующих даже ничем не примечательных людей на любом из жизненных путей? Превратили наше сознание в утлую хибару на склоне тихо булькающего вулкана подсознания? Внедрили в коллективное бессознательное глубоко человечную привычку срывать зло на том, кто под кулак подвернулся? В вашей, извините, прямой кишке быть фаталистом и пофигистом - это огромная бесполезная работа, сродни разгону облаков. Только горизонт от туч тревоги нашей очистишь, как за горизонтом случается буря с градом и глядь - все нежные ростки оптимизма лежат, побитые, в грязи.

Уж так вы устроены, мэм, что обламываете любые надежды, заставляя сердце подпрыгнуть в груди и вострепетать птицей - а потом по птичке из двух стволов пли! И только фейерверк из перышек в воздухе. Уж так вы устроены, мэм, что только отвернись, человек, и спину твою утыкают сто ножей, сто заточек, сто шпаг, потому как благородные доны тоже не побрезгуют ударить в спину. Будешь в посмертии ходить, точно ежик, веселя святого Петра или отнюдь не святого Люцифера. Уж так вы устроены, мэм, что самый распространенный и самый недостижимый объект дрочки - не голливудские секс-символы, а идея мировой справедливости, на которую человечество фапает веками. И тем не менее мечта не спешит претвориться, дабы войти в нашу жизнь на правах рутины и банальщины.

На фоне этого всего как не задуматься о преобразовании мира во что-нибудь более уютное? Во что-то совместимое с жизнью. Или хотя бы во что-то играющее по твоим правилам.

Вот только как устанавливать правила, оставаясь наивным птенчиком, полным надежд и веры? Приходится меняться. Ведь именно к этому вы нас и подводите, мисс Вселенная?

Для начала из птички, по которой кто угодно пульнуть может, мы превращаемся в змею, незаметно скользящую в траве и кусающую без предупреждения. Потом перестаем поворачиваться спиной к какой угодно аудитории. Знаем мы эти сказки про целевую аудиторию, которая якобы настроена на отклик. Целевая аудитория - та, что целится в тебя, а не в другого. Ну и напоследок привыкаем к мысли, что справедливость - не наша епархия. Мы можем делать свою работу, ненавидя или любя, но осуществлять справедливость нам не дано. И сила желания здесь не имеет никакого значения.

Все это планомерное ухудшение качества личности называется взрослением. Недаром дети так ненавидят мысль о том, что им придется повзрослеть. У детей зрелость ассоциируется с лысиной, животиком, морщинами и остеохондрозом. Знали бы они, что по ходу произойдет с их душой - забили бы на мелочи типа складок жира, закрывающих пряжку ремня, и плеши, победно блестящей в солнечных лучах. Перестать быть принцем на белом коне, принцессой в ослепительном платье (вариант: принцессой на коне и принцем в платье) и превратиться в жалкого поденщика, влачащего свою жизнь, словно вязанку дров - какой удар, однако.

Хотя на деле мы всего лишь переходим от самоощущения центра и мерила всего к самоощущению винтика в системе. И не так уж это страшно... Или все-таки страшно?

Да, у винтика свои интересы в жизни. В частности, подольше не ржаветь и не ломаться. Несмотря на то, что мироздание не на нем одном держится. Несмотря на то, что незаменимых винтиков не бывает. Несмотря на то, что гайки все как одна не подходят, держат хреново, а вину свою норовят свалить на тебя, на винтик. Да, унижение паче гордости, да, у вселенной нет центра, это признаёт даже наука астрономия - зато наше сознание не признаёт и никогда не признает. И нам всегда будет казаться, что где-то есть он, ахуительный центр, вокруг которого все вертится, мерило, которым все мерится, образец, на который всё равняется. Просто ты - не он. А если ты не он, то и никто. Замолкни, винтик, иди занимайся своим шпунтиком. Абыдна, слюш!

Но обиднее всего то, что в качестве центра вселенной нам постоянно подсовывают тех, кто жизнь потратил на примитивный выпендреж. Фэшн-фрики в бусиках и маниакальной фазе учат нас вести бизнес. Актеры, неспособные назвать количество своих детей и браков, рассказывают, как построить прочные отношения. Певцы, всю жизнь делающие минет микрофону, объясняют, как нам обустроить Россию. Опизденевшие от самомнения блогеры навязывают свое мнение в качестве общественного. Мыслящие слоганами твиттероманы ставят психологу диагноз по юпику. Мы живем в эпоху пустейших людей, всегда готовых лопнуть, будто пузырь из жвачки и залепить лицо эпохи неоттираемым липким дерьмом.

Ёпэрэсэтэ, вселенная, кажется, я начинаю тебя понимать. Когда всякое-разное приходит и предлагает себя в качестве центра тебя, поневоле хочется устроить не просто облом - ОБЛОМИЩЕ. Чтоб знало свое место и не отнимало время у занятых... высших сил.

Хотя разве во времени дело? Время - не самая большая из потерь. Самой большой потерей можно, пожалуй, назвать веру в человека. Ну сколько ее, той веры? Может ли она устоять против сотен, тысяч разочарований в сапиенсовости хомо? Видимо, неверие в способность хомо действовать разумно вызывает желание все проконтролировать и расставить по своим местам, пока род людской не вверг вселенную в хаос.

Так и становятся долбаными control freak'ами - от осознания того факта, что у тебя нет центра и не будет. А также факта, что ты расширяешься во все стороны со скоростью в 73,8 км в секунду на каждые 3,26 миллионов световых лет. Попросту говоря, тебя разрывает и ты не знаешь, камо грядеши и где в результате окажешься.

Это осознание могло бы сделать тебя фаталистом, но почему-то действует с точностью до наоборот. Ты цепляешься за крохотные возможности власти и контроля, понимая, что это серфинг на гребне цунами. Что еще немного - и тебя шмякнет об материк так, что и пятна не останется. Зато сейчас ты буквально все контролируешь: свои руки, ноги, задницу и свой расписанный логотипами серф. Ты просто король волны. Сейчас - и следующие пятнадцать секунд.

В условиях вселенского расширения тебя это очень, очень долго.
Tags: ловушки психики, мир за вычетом меня, разорительная роскошь общения, философское
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 126 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →