March 13th, 2012

Курю

Мое собственное небо над Берлином

100.27 КБ

Захотелось перепостить историю моей европейской зимы. Вдруг появилась печальная мысль: а что, если я больше никогда сюда не вернусь? Впрочем, это только мысль. Заодно покажу свою Боевую Мышь всем, кто ее еще не видел - в камышах и под памятником знаменитого предка. Я горжусь БМ. Она истинная фон Роон.

Как же, однако, помотало нас по погодам в ту зиму... Прямо какая-то сказка про двенадцать месяцев. Ну, по крайней мере про пять. Потому что когда мы приехали, тут был самый настоящий октябрь. Потом постепенно мы погрузились в декабрь, минуя ноябрь - похолодало, снег пошел, все выбелил... И тут - ап! - мы переместились в Италию, в римский апрель! Поапрелили маленько - и в Венецию, где был все-таки не апрель, а март. И вот, опять мы в Берлине. Здесь нас тоже вроде как март встретил. Покрасовался-покрасовался - и пожалуйста, из снежной России приперся циклон. И утащил нас из марта обратно - в зиму, в самый обычный хмурый февраль. Очень это было неприятно.

Берлин снегом завалило - и каждый день подсыпает и подсыпает, как будто не уверен циклон, что мы поняли - он тут пришел навеки поселиться. С Валентинова дня лютует. Солнца нет, как и не было. Хмурые дни, небо серое без единого просвета - полное ощущение, что именно такого цвета оно, небо над Берлином.

Ну уж нет. Я точно помню: все было иначе, когда мы гуляли по парку Бельвю. И когда гуляли по этому парку первый раз, после приезда - и когда гуляли по нему накануне злополучного Дня всех влюбленных. Аккурат пятница была, тринадцатое. Дивный выдался денек.

Collapse )
Бе-бе-бе

"Гордость, обедающая тщеславием, получает на ужин презрение." Франклин

Алиса в Стране чудес

Я обещаю вам труды,
Где яд приправа, не отрава,
Харибда слева, Сцилла справа,
Болезнь души - ума забава
И всюду тления следы.
(Ну да, этот стих написала я. Ничайно. Что, страшно?)

Я все-таки долбаный control freak. Ни минуты покоя, сплошные труды по совершенствованию вселенной. Осталось только вселенной намекнуть, что вот, мол, ваше космическое величество, в таком-то городе живет Петр Иванович Бобчинский писательница одна, так она вас совершенствовать вздумала. Прикажете прихлопнуть?

Прежде чем прихлопнуть, хотя бы выслушайте, мэм.

Что вы, мисс Вселенная, сделали для того, чтобы мы, ваши уроженцы, могли бы позволить себе отпустить вожжи и ехать, насвистывая? Создали серпентарий из 666 фобий и 1001 опасности, преследующих даже ничем не примечательных людей на любом из жизненных путей? Превратили наше сознание в утлую хибару на склоне тихо булькающего вулкана подсознания? Внедрили в коллективное бессознательное глубоко человечную привычку срывать зло на том, кто под кулак подвернулся? В вашей, извините, прямой кишке быть фаталистом и пофигистом - это огромная бесполезная работа, сродни разгону облаков. Только горизонт от туч тревоги нашей очистишь, как за горизонтом случается буря с градом и глядь - все нежные ростки оптимизма лежат, побитые, в грязи.

Collapse )