Странная толпа баб с приставными головами и скрюченными артритом пальцами. Невзирая на тяжкие недуги, они несут вам караваи и хлебные колоски, маскируя, очевидно, подпольную деятельность своих мужиков.
Прикрываясь бабами, как живым щитом, эти стервецы (с совершенно нормальными шеями, замечу) несут куда-то огнестрельное оружие и щиты с издевательскими лозунгами. Явные террористы.
Пройдите пару шагов - и наткнетесь на нечто, именуемое, согласно табличке, фонтаном любви, фонтаном живым.
Я бы на вашем месте не зачитывалась табличками. Ибо фонтан отнюдь не фонтан, а больше похож на старую ржавую ванну, набитую мусором. Что тут скажешь? Художник так видит любовь. Его жизнь не баловала.
Невдалеке от фонтана стоят двое мужчин в щегольских шапокляках (это единственное, что в них есть щегольского). Один положил на другого, кхм, ствол. Такая вот интересная игра ассоциаций.
Далее пара еще более странная: мужчина, мешающий женщине развешивать белье. Никаких других символов, кроме символа бытовых неурядиц, при созерцании не возникает? Вот и у меня почему-то тоже. А на постаменте, небось, нацарапано очередное "славатруду"!
Далее еще одно представление о любви, на сей раз не террористской, не аристократической и не трудовой - о любви насекомой. Или голубиной? Видовая принадлежность юноши - перьевые крылья и ночной образ жизни - не оставляет девице-мотыльку ни шанса пережить эту ночь. Правда, художнику стоило бы сделать любовнику-каннибалу крылья, как у летучей мыши. Биологически это было бы грамотней, а в художественном плане - определенней.
От ужасов нашего Музеона и людей профессионально бесчувственных (вроде меня) тянет на простые человеческие радости. По реке ходит пароходик-чипсы (желудок, молчать!)...
По небу летают трудноуловимые в видоискатель вертолеты...
А вокруг, словно бродяги Дхармы, ходят туристы, положив на плечо палки с девайсами для селфи, заменившие в XXI веке котомки с нехитрым скарбом.
На другом берегу вам обещают сатори под куполами кочевых шатров (торчащих на этом месте безвылазно уже лет семь).
А за шатрами печально маячит роскошный и вечно пустой "НегоциантЪ", он же "Дамское счастье". Когда уже его заполнят толпы гламурных транжир?
За рекой красуется Кремль. Вид у Кремля, как всегда, самоуверенный.
А под ногами - ура! - лезет из голой, не прогревшейся еще земли всякое-разное первоцветие.
